sangue, suor & letras
ou, como diz a Tininha, tolices e punhetas...
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E depois há estes gajos, que têm pressa em partir, como se fossem comuns pagadores de impostos. Nem pensar, HH, tu, poeta obscuro, és imortal.
post-scriptum:
meu amor, o inferno é o teu corpo foda a foda alcançado,
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